La Terre en Marche

Sur le petit écran, la foule ondule.
Chorégraphie sacrée ? Les drapeaux brûlent,
Torches foulées au sol ; barbes, turbans
Forment cortège aux armes qui circulent ;  
Les dents mordent, les yeux jettent du sang ;
Les poings brandis, "A mort !", les hurlements,
"A mort, America! A mort, chien d'Israël!" -
Le sous-titrage livres les slogans.  
Tout est là pour la peur, le jeu du fiel
Du grand délire télévisuel.
Les images, toujours les mêmes, font
Le fanatisme d'un pays cruel.  
Hors, passée la frontière, ce  ne sont
Que sourires, et comme une chanson :
"Welcome, welcome, voilà un homme!"
L'opium du peuple est dans notre salon.